Francisca Alfaro

 Decidí no ser rubia decidí no usar pestañas postizas  ni uñas de plástico ni cejas que se dibujan ni quiero blanquearme una axila  o la entrepierna ni quiero depilación láser ni quiero rejuvenecer mis pómulos  ni quiero tener ojos claros ni me gustaría otro busto más que el mío y tampoco verme blanca sino oscura quemadita y dorada con el cabello negro o plata con mi bigote con mi olorcito a maíz  con mi olorcito a tierra no me interesa ser bonita ni fotografiable para otros más que para mí misma no me interesa satisfacer egos de hombres más que el mío mi deseo, solo ser yo y volar como siempre lo he hecho.  No quiero ser una mujer sacrificada una mujer ejemplar una mujer para referencias un probrecita tan buena alma no quiero, no me da la gana. No quiero hablar de otras mujeres decir que son bonitas o feas ¿para quién? Me interesa más abrazar, llorar comer con extraños escribir poemas a seres insurrectos escribir poemas a hombres y mujeres viejos como yo, ...

 I Ellos las prefieren rubias con rasgos vacunos con la paciencia mamífera y planean marcarlas con un metal y aman sus pestañas postizas y odian cualquier conversación sobre: libertad, amor. Aman sus fantasías hasta que ellas se las cumplen. Todo es circular menos su inconsistente amor de mercado y chat.   II Ellas los prefieren tontos apasionados por el fútbol apasionados por instantes chat, fotos, conversaciones  falsedad de instagram falsedad de citas en café caros falsedad de centavos en la cartera y luego desaparecen  como fantasmas: todo era perfecto pero es más fácil huir que reconocer el vacío. III Ellos se prefieren a sí mismos odian  a las rubias odian a los superficiales son amantes del desastre del reloj con su cuerda anticuada de la música para dedicar un sábado de los olores reales de los ojos reales odian ese mundo del chat y lo suyo son los espejos los bares llenos los parques la adrenalina de los encuentros la decepción de lo real o la maravilla...

                                    A unos hombres innombrables, no son reales como eran, pero son  muy parecidos . Era diciembre, el Chumpipe, subía “la cuestona” de la Colonia La Chacra y luego caminaba por el bulevar del ejército a las 3 am para llegar a “la Tiendona”, al puesto de verduras donde ayudaba a Doña Cristi a cargar los sacos de papas o de güisquiles que vendía al por mayor a compradores matutinos. Él era el cargador de bultos principal, luego estaba Jonathan, mejor conocido como el Sapo, quien se encargaba de las cajas de tomate y de chiles verdes. Doña Cristi les decía “hijos”, de puro cariño, pues era una mujer sola, con dinero y por lo tanto con poder en ese mercado de mayoristas. A sus 46 años usaba los jeans bien ajustados, los prefería decorados para que combinaran con su delantal de encajes y sus blusas habitualmente escotadas, donde se apretujaban y relucían sus vo...

                                                                                                A usted Los hombres equivocados juran tormentas. Abrazan peces invisibles en mentiras sublimes. Hieren con las hojas de cartas que nunca envían. Muerden la nostalgia de los relojes cansados y son erráticos en todo, menos en la noria dan vueltas sobre el mismo punto de sus ancestros. Jamás reconocen su vacío, su sed o su hambre les abrazas y te queman con ternura, te aúllan te idolatran cual   flor de loto pero los pierdes, se enfrían, te regalan té te regalan flores inútiles, te dicen otra clase de mentiras similares a una excusa dada a la asistente de un médico te regalan rosas que un perro terminará destrozando te ven a lo...

 Soñé que mi papá me decía: ¡ En esa plaza están los fachos! Y caminábamos rápido, viendo, desde lejos, a decenas de hombres agitar banderas azules y blancas, portando la camisa de ARENA. En la otra plaza estaban los rojos, reinvindicando su esencia en el pavimento de ese lugar manchado de sangre por décadas y frente caredral, ese otro lugar histórico donde la voz del profeta hablara claro. Mi papá me enseñó a distinguir entre comunistas, aspirantes a marxistas, obreros dignos y ser hija de obreros. A entender que la educación es el motor de todo. ¿Y la violencia? Claro, esa misma que ha hecho rodar cabezas en la barbarie, que hizo quemar templos sagrados de pueblos milenarios, que masacró estudiantes, desapareció familias y en la paz se pintó la piel con las formas del odio y la exclusión. Esa misma violencia que se disputa con la educación las mentes más tercas o las más lúcidas. Pero el motor es la educación. Ahora resulta ridículo o anacrónico sostener un discurso de paz. Eso d...

 Tu cuerpo es mi refugio una noche llena de estrellas el silbato de un tren que arrasa y mi corazón eleva su ritmo y me vuelvo brasa para quemar tu piel porque amo la huella que dejo en ti.