Tú, que en el corazón de las muchachas enciendes El culto por las llagas y el amor a los harapos ¡Oh Satán, ten piedad de mi enorme miseria! Charles Baudelaire Llagas Apenas empieza la lluvia emerge del miedo un suicida que viene rodando desde mi corazón. Como una bola sucia que alguien tiró una mañana; y luego olvidó llamar al animal que debía recogerla. Rayos, tormentas de infierno, ecos y colores de tempestad que muerden mi boca, cuando el recuento de sombras se vuelve un estallido del destino sin tu cuerpo. Me tiendo sobre el piso y espero ver por entre las ventanas una mano gris que me diga adiós: nunca aparece. No sé quién soy, quizás una rabia olvidada o un perro que olvida. Adentro Las curiosas entrañas de la malabarista que soy se huelgan en su sorna, porque lloro por una espalda anidada en mis uñas como sed. Poemas Materias muertas sobre la lágrima, l
I La realidad es vivir/bramar como el aguacero,cantar como el pájaro,/entre la cruel maraña de espinas./Si hay noche, frío o tormenta,/el corazón se entregará al canto.../Vivo cambiante y rumoroso,/sin olvidar el trozo de mar, de pájaro en la boca, que me hace temblar o reír junto a las barcas. R. Armijo